A Mão

A Mão

            Nos tolhe a vida o corpo,                                 

            E não temos a mão

            Onde temos a alma.

                                            Ricardo Reis (Fernando Pessoa)

─ É tarde, Miguilim, por que não estás a dormir?

─ Você demorou, Doutor, fiquei em saudade a querer ouvir outra estória.

─ O que estás é em vício, seu safado. Mas, vamos ver...  Que tal a história de uma mão?

─ Uma mão, como? Só uma mão, solta no ar?

─ Não, Miguilim, uma mão normal, uma mão direita; como toda mão atada num braço, por sua vez pertencido a um corpo; mas a história dessa mão é tão grande que vale de ser contada.

─ Deve ser legal, conta.

─ Numa tarde quente lá pelas grotas das roças fluminenses, quente tanto que os anjos estavam de folga para se refrescarem, estava a mão a caçar.

─ Era uma mão de menino com um estilingue?

─ Já não era uma mão menina, era sim a mão de um jovem que carregava uma espingarda e para ter mais larga a vista subiu em uma árvore à procura de uma presa de valor. Num senão descuidado, como gosta o anjo maldoso, prendeu-se a arma num galho e ligeira foi ao chão. Na calma do vento ouviu-se seco o breve e certeiro tiro que o pulso trespassou, com o desejo mesmo proposital de separá-lo da mão.

─ Nossa, Doutor! Como deve de ser doído!

─ Naquele tempo e naquelas brenhas perdidas, longe de recursos se estava e por certo deu-se por condenada aquela mão por si tão ferida. Voltando ligeira para casa deixou a todos em louca aflição e sua mãezinha rogou em prantos aos céus que a mão não levassem. Naquele momento um anjo, retornando de seu descanso, estacou ao ver tamanha angústia, e gracioso se fez presto a intervir.

─ Era o anjo Gabriel?

─ Não se soube o seu nome por não ter sido revelado, mas à mãezinha em desespero o anjo consolou e lhe anunciou que aquela mão permaneceria consignada, e por dever e missão lhe caberia outras onze guiar pela vida.

─ O anjo então sarou a mão?

─ Decerto sarou e deixou-lhe no pulso, por marca do acordo não firmado, um buraco por onde o tiro entrou, do outro lado um caroço por onde o chumbo vazou.

─ E a mão ficou aleijada?

─ Não, nem um nada, só a marca restou e em tudo ficou perfeita. E foi a mão pela vida afora traçando e seguindo uma linha bem reta. Lá por aqueles ares, por quem lhe conhecia o proceder, de correta era sinônimo, embora em timidez negasse por dizer que dos impostos qualquer um tem mácula. Por suposto, ao puro nunca lhe será bastante a pureza.

─ Eu bem que gostarei de ser assim!

─ Um dia aquela mão também subiu ao altar da igreja lá do lugar para entrelaçar-se com outra por dedicação e amor, e, então, como o anjo anunciara, nasceu-lhe uma primeira mãozinha a quem lhe caberia guiar pelo incerto da vida.

─ Nasceu uma mão bebezinho?

─ Uma mãozinha menina e esta o anjo anunciara que seria a mais tristezinha. Mas todos louvaram a beleza da mãozinha que nascera: “Hosana ao Senhor”, cantaram!

─ Hosana!

─ E a mão seguia incansável: ao raiar do sol estava na estrada e trabalhava até noite já adiantada; para descanso reservava a metade do domingo. Pouco mais de um ano passado e outra mãozinha apareceu.

─ Nossa, agora ela teria que trabalhar mais!

─ Não havia jeito para mais e ela seguia trabalhando como um Prometeu a cuidar de seu povo, acorrentado a sua missão no tudo sempre igual. Passado um ano e pouco mais outra mãozinha surgiu. E seu trabalho em um nunca acabava; o senso do dever era seu mote e seu norte; além de cuidar das mãozinhas olhava com cuidado e critério as mãos suas irmãs. E os anos passando, outras mãozinhas foram escapulindo, enchendo a casa de necessidades.

─ E como o anjo disse nasceram onze mãozinhas?!

─ Onze mãozinhas. A quinta mãozinha veio com uma enorme saudade soprada no coração, senão de fraquezas, d´aberto à força, e de todas seria a mais apressada a retornar ao seu cantinho de origem.

─ Dagberto?!

─ Onze mãozinhas para cuidar e a mão a trabalhar. Porém não era imortal como o dito Prometeu e não se recompunha seu fígado, muito menos seu pulmão, e ano a ano o tempo lhe cobrava um penhor de suas forças, mas a mão não se entregava, trabalhava. No normal manejava uma faca; para descansar ora portava um machado ora uma pá sobre um tacho; e divertia-se a cavalo por longas viagens a aboiar. E diariamente renovava o sacrifício de sangue pelo qual a mão fora marcada, cortando a carne dos animais.

─ Lá na roça eu já vi matar porco, boi, cabrito. É triste. Eu não penso nunca em trabalhar assim...

─ Ás vezes, Miguilim, não é a pessoa que escolhe o seu trabalho, a vida escolhe para você e com aquela mão assim foi; como disse o poeta: “não temos a mão onde temos a alma”; o que importa é como a tarefa é cumprida. As matemáticas lhe eram bem fáceis, não foi por ócio, senão por falta de oportunidade que na escola não se formou. E trabalhando não percebia o tempo rolar, as mãozinhas foram crescendo e se dispersando pelas estradas.

─ Eu também deixei a mãezinha lá na roça, fico triste de saudade...

─ Um dia estava a mão em seu trabalho, tinha então uma caminhonete, a levar uma vaquinha, mansa e inofensiva; colocou-a na carroceria faltando apenas amarrá-la; ao passar uma corda pela grade... Naquele dia o anjo não estava de folga, estava vigilante e aflito, e veio cobrar o consignado. Num repente a mansa vaquinha puxou num arranco a corda e a mão a acompanhou. Foi-se a mão por entre a grade.

─ Ai!... Foi espremida na grade?

─ Completamente.

─ Nossa, Doutor, e o anjo de novo a recuperou?

─ Não, dessa vez não houve jeito, pouco da mão sobrou, nenhum dedo, e a mão teve mesmo que ser amputada.

─ E ficou só o braço, sem a mão?

─ Ficou só o braço, Miguilim, mas meu pai não reclamou, exceto pela imensa dor; inda disse que lucrou nos muitos anos que a usou, e também não lhe fez falta, pois logo a outra  dominou e mais uns anos assim foi. Quando o câncer o levou, aquela mão, que tanto pelas onze velou, tornou-se como uma mão fantasma.

─ Credo! Uma mão fantasma acho que deve ser apavorante!

─ Não, Miguilim, para os seus onze filhos, a mão não se acabou e restou a vagar sobre nós como um anjo protetor a acarinhar nossas almas, e gravada nos corações ficou uma mão imagem do Amor.

─ Muito triste a história dessa mão!

─ Assim é a vida, Miguilim; agora é hora, dorme.

─ Doutor, você é a minha mão protetora porque está a cuidar de mim.

─ Não tanto, Miguilim, é um pouco mais complicado, pois estou é cuidando de mim.

─ ...

─ A presença do Pai só nos é dada quando ele quer, ou nós só percebemos assim; também é o mesmo com nossos pais humanos, não percebemos completamente tudo o que nos legam e que devemos levar adiante.

─ Ahn? que foi?

─ Dorme, Miguilim, estava só a pensar alto.

-o-

                                                                       

(A meu pai, José Denancy Moreira, que se foi sem a mão que tanto cuidado nos deu).